Точно как я в обожженных ночах?
Ну расскажи же, а то мне же обидно!
Может быть, я не любовник, а - прах?!
Что, а у ветра такие же руки?
Мягко вмещают набухшую грудь
Дарят тебе те же сладкие муки,
Плоть растревожа.. немного, чуть - чуть.
Слух его тонок, и жажду желаний
Он угадает в движеньи ресниц.
Ну расскажи же! Открой мне все грани.
Вашей любви. Как под пенье синиц
Ты растворяешься в нем многократно
В эти минуты так странно легка.
Я это помню, голубка. Измяты
Простыни были. Глаза - зеленей
Как тебя любит твой ветер крылатый?
Лучше чем я? Ну скажи же! Сильней?!

ник…
Брагу я перепутал, медовку,толченый хмель.
Я перед Богом порвал в пух и прах свой льняной
Бумажник…
Сотни рассыпав монет на твою постель!
Ангел я, не узнала? Небесным пухом,
Пудрой, легчайшим комочком - к твоей щеке
Ангел, всерьез и в шутку, собравшись с духом,
Грифелем губ горячих родинку на виске
Твоем – вычерчу?…

Так сроднились их черты,
Что себе себя же вскоре
Он открыл в любимом взоре, -
"Ты" - как "я", и "я" - как "ты".

И смешались их права:
Стало тождеством различье,
Тот же лик в двойном обличье,
Не один, а все ж не два!

Ум с ума сходил на том,
Что "не то" на деле - "то же",
Сходно все и все несхоже,
Сложность явлена в простом.

Стало ясно: если два
В единицу превратилось,
Если разность совместилась,
Ум неправ, любовь права.

Славь же, смертный, и зови
Две звезды с небес любви,
Скорбно плача у гробницы
Феникса и голубицы.

ПЛАЧ

Юность, верность, красота,
Прелесть сердца, чистота
Здесь лежат, сомкнув уста.

Феникс умер, и она
Отошла, ему верна,
В царство вечности и сна.

Не бесплоден был, о нет,
Брак, бездетный столько лет, -
То невинности обет.

Зачем поэту брызги бренной славы?
Общенья с Музою хватает "с головой".
Вино и страсть - полуминутные забавы,
Когда живешь с ней чаще, чем с женой.

* * *

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Борис Пастернак

Поймав успех - один на всех,
Счастливца разбирает смех.
За дверь самоотдача скачет,
Теперь другие пусть ишачат.

* * *

Не призирай сонета

Не будь к сонету, критик, слишком строг.
Пускай, бездарен он и скучен очень часто,
Но в нем не более четырнадцати строк,
А ведь в иных стихах бывает полтораста!

NN, из переводов С.Я. Маршака

Вино - надёжное лекарство от сонетов,
"закуска" к рюмке из четырнадцати строк,
нескучен вечер с собственным портретом,
строк полтораста и… под утро занемог.

* * *
Ах, если б смерть могли купить
И дни продлить мы златом,
Так был бы смысл и жизнь убить
На то, чтоб сделаться богатым.

Пьер де Ронсар

Наш мир не создан для поэтов,
Корысть господствует во всем.
Слова - мираж на свете этом,
Как злата блеск - на свете том.

* * *

Критику

"Поэзия глупа!"... В суждении таком
Есть свой резон. Но не забудь при этом,
Что не всегда дурак рождается поэтом,
Он может быть и просто дураком.

Из переводов С.Я. Маршака