Весь мир – театр, а люди в нем – актеры.
Сказал поэт, и я согласна с ним.
Играют все. Умело, неумело
И без антрактов, так устроен мир.
Один талантлив, а другой бездарен,
Но все играют: радость, горе, гнев.
От безысходности в отчаянье впадают
И просят: «Занавес!», а занавеса нет.
Как хочется порою сбросить маску,
Побыть такой, как мама родила,
Побыть самой собой, не притворяться,
Но не получится, ведь жизнь – игра.
Вся жизнь игра, а я в ней проигравший,
Обманутый, поверженный игрок,
Так часто и нелепо попадавший
На тот, судьбою брошенный, крючок.
Вот слышу я: «О, леди! Вы прекрасны!» –
И я уже растаяла, как лед,
И я уже на все – на все согласна,
А ты ушел, тебя игра влечет.
Ты думаешь, что ты – хозяин жизни,
Как кот, гуляешь там, где захотел,
Не обольщайся, ты – актер по жизни,
И быть подвластным доле – твой удел.
Актер, театр, спектакль – со всем согласна,
Но есть вопрос, не ясный до сих пор:
А кто поставил пьесу? Кто негласный
В театре жизни главный режиссер?
Как заглянуть мне за кулисы жизни,
Увидеть, кто плетет интриг узор?
Как стать хозяйкою своей хотя бы жизни?
И будь что будет – слава иль позор.
Весь мир театр, а мы в нем лишь актеры?
Нет. Не хочу. Тесна мне эта роль.
Хочу быть сценаристом, режиссером,
Я маску рву, сладка свободы боль!